Por sugerencia de Natalia

 Ayer durante la cena, Natalia me preguntó si ya no escribia en el Blog

Narcisismo

 Ayer durante la cena surgieron varios temas entre otros el del Blog, Natalia me comentó que hacía mucho que yo no publicaba nada en el Blog, lo que me movió a pensar en publicar una entrada.

yo en tiempos publicaba de vez en cuando, sobre todo, motivado por suscitar el interés de los lectores que podiesen convertirse en analizantes movidos por la lectura de textos en la página web en la que había un enlace al Blog.

Ahora ya no tengo web y tampoco tengo despacho de Psicoanálisis y por eso me resulta más difícil pensar en publicar una entrada. Natalia me dijo que ella me seguía y Marian me dijo que ella también. Eso suscitó en mí un sentimiento que podria denominar como "narcisista", lo que se resume en decirme "lo que yo escribo le interesa a alguien".

Ya que el título es Narcisismo, me parecía interesante empezar  refiriendo esta anécdota de la cena de ayer. Esto me lleva a pensar en la época que atravesamos. Este tiempo, a mi parecer, se caracteriza por ser un tiempo extremadamente narcisista. Gracias a las redes sociales, todo el mundo publica fotos y videos hasta la saciedad. El representante mundial de esta tendencia es Donal Trump. A Donal solo le importa su imagen, su poder, su dinero y todo loque contribuya asituarle como la persona más importante del mundo, por encima de cualquier otro jefe de estado.

No tenía especial interés  en habler de Trump, pero una cosa me ha llevado a la otra. Entonces lo que me interesa reseñar es esta deriva en la que todos estamos inmersos de publicar lo que hacemos, lo bien que lo pasamos lo bien que bailamos, lo guapos que salimos en la foto o en el video. Y cuantos más seguidores tengamos más felices seremos ¿De verdar es así?

Se me acaban las idéas. Espero haber contribuído un poquito a poner conciencia sobre lo que nos está pasando como sociedad, a quien le interese conocer más a fondo el mito de Narciso puede consultar en Wikipedia, hay una basta literatura sobre el tema incluídos los dos tipos de narcisismo que caracterizó Freud el primario y el secundario y sobre los trastornos narcisistas. Esto ha sido todo por hoy.

Dedico esta entrada a Marian, Natalia, Idoia, Judith, Paula y Alfaris.

Fernando Reyes

Jubilación

 Unos breves apuntes sobre la jubilación

Algunos colegas míos, psicoanalistas, no se jubilan. Conozco a muchos a los que les ha jubilado la muerte. Yo sí he querido jubilarme a pesar de saber que en esta situación me iba a invadir un cierto vacío, y, así ha sido. Todo el mundo dice: que bien, jubilado, así tienes todo el tiempo para tí, para hacer lo que te de la gana... y así es tengo todo el tiempo para mí. Y parece que tengo que inventarme algo con lo que "entretenerme", que palabra, si se pudiera saber que es lo que significa realmente... llenar el tiempo, leer, estudiar, pintar, pasear, viajar... no hacer nada (eso es imposible)

A veces paso malos ratos sintiendo que haga lo que haga "me aburro". Alguien se ha parado a pensar que la vida es muy aburrida. A pesar de todo, creo que todos queremos seguir viviendo. 

Cuando estaba en activo, escribía entradas en el blog para suscitar el interés de posibles clientes. Gentes que al leer lo que yo escribo pudieran interesarse y pedirma cita para una consulta... pero ahora ¿cual es la finalidad? Supongo que no es otra que la de establecer contacto con un hipotético lector.

No sé si esta será la última entrada o si habrá más, el tiempo lo dirá.

Pienso en Paula, Natalia, Judith, Idoia, Marian y Alfaris Inayar, integrantes de un grupo de discusión sobre psicoanálisis, a las que dedico esta entrada.

Un abrazo

Fernando Reyes

LA VIDA A RATOS

 LA VIDA A RATOS

La vida a ratos, de Juan José Millás

(Texto escrito por Fernando Reyes)

 

He elegido “La vida a ratos” de Juan José Millás, por que me parece uno de sus mejores libros y porque es en el que se hace alusión al psicoanálisis con mayor profusión. Incluso describe alguna sesión de su propio análisis. Lo que escribe, lo hace en forma de diario o mejor dicho de semanario, porque no da cuenta de lo que le pasa todos los días, sino que va escribiendo por semanas. Los capítulos están constituidos por semanas. Un capítulo, una semana. He recogido algunos pasajes que me han llamado poderosamente la atención, aunque si soy sincero, hubiese transcrito el libro entero, palabra por palabra. Pero no se trata de eso. Cuando el texto es el de Millás, está escrito en bastardilla, para distinguirlo de mi propio texto. Aunque al leerlo, se verá claramente la diferencia. Y,  empieza así:

 

 

La vida a ratos

Semana 1

LUNES. Pronto cumpliré sesenta y siete años. ¿Soy un viejo? Evidentemente sí, pero a mi alrededor todo el mundo lo niega.

-Anda, anda, no digas tonterías.

A veces soy yo mismo el que lo niega. Cuando paseo por el parque de buena mañana, por ejemplo, la imagen que tengo de mí es la de un <<muchacho>>. Me estimula sentir el frío en el rostro, me gusta apretar el paso hasta alcanzar el límite de la carrera, pienso con ilusión en el periódico y la taza de té que me esperan al final de la caminata. En ocasiones, a estas horas comienzo a imaginar ya la comida, incluso me acerco al mercado y compro algo especial. Con frecuencia, mientras voy de acá para allá, recuerdo la frase con la que comienza John Cheever sus memorias: <<En la madurez hay misterio, hay confusión>>.

Cierto, hay misterio, hay confusión, a veces el misterio procede de la confusión y la confusión del misterio. Pero contesta ya, maldita sea, a la pregunta con la que te has levantado de la cama este lunes de enero: ¿Eres o no eres viejo? Sí, coño, lo soy, soy viejo. Un viejo.

 

MARTES. A vueltas todavía con el asunto de ayer. Mientras atravieso el parque, oyendo crujir el hielo bajo mis botas, pienso en los hormigueros, ahora cerrados. ¡Cuánto vive una hormiga, cómo envejece, cuantos cadáveres habrá bajo la fina capa de hielo que se ha formado durante la noche? ¿Cuán fría estará la tierra ahí abajo? Entonces me viene a la cabeza la idea de escribir un diario de la vejez. ¿Por dónde empezaría? La semana pasada, por ejemplo, estuve en el dentista, que me arrancó la última muela del lado derecho de la mandíbula superior. Es la primera pieza dental que pierdo, y por lo tanto posee un alto valor simbólico. He decidido no reponerla, porque no afecta a la masticación ni a la estética (no se ve). Pero no hago otra cosa que pasar la lengua por el cráter. La caída de los dientes representa la castración. Por eso a los niños se les compensa, cuando pierden los de leche, con un regalo del misterioso Ratoncito Pérez. A mí este animal me daba miedo. Pensaba que podía comerme la colita, lo que significaría una castración literal.

 

MIÉRCOLES. Resulta imposible llevar un diario de la vejez como resulta imposible escuchar como crece la yerba. La yerba y la vejez trabajan con idéntico sigilo, y a un ritmo parecido. Vas perdiendo capacidades, pero a tal compás que no te enteras. Y te acostumbras a esas pérdidas, claro.

               ¿Tienen recompensa las pérdidas? ¿Hay un ratoncito Pérez de la vejez? No exactamente. La vejez tiene una rata grande, quizá la Rata Pérez, que en un momento dado te compensa por todas las pérdidas con un regalo absoluto llamado Muerte. La Muerte satisface todos los deseos, todos, todos, todos. Tras su paso por el cuerpo de un ser humano, no queda en pie una sola tensión. Quizá la Rata Pérez sea la madre del Ratoncito Pérez.

 

JUEVES. No está en mi intención resultar fúnebre, pero se me está pasando la semana al modo de los ejercicios espirituales de la infancia, en los que tanto se hablaba de las postrimerías. Ahora bien, al mencionar el término postrimerías me viene a la memoria la imagen de un cura, cuyo nombre he olvidado, que en transcurso de uno de estos ejercicios espirituales nos habló del ratoncito Pérez. No recuerdo cómo logró colarlo en medio de aquellas sesiones fúnebres, pero observado con perspectiva me parece que fue un acierto literario. Lo que nos vino a decir fue que el Ratoncito Pérez se llevaba nuestros dientes, dejándonos a cambio un obsequio, para regalárselos a su madre, que estaba muy vieja. La imagen de una rata vieja, sin dientes, me conmovió mucho, pero me produjo mucho asco también. ¿Esto es, maldita sea, un diario de la vejez? Esto es materia para el diván, pero mi psicoanalista está enferma, ha cogido la gripe. O eso dice.

 

VIERNES. Comienza el fin de semana. Se acabaron los ejercicios espirituales, pero empiezo a leer a un poeta sueco de nombre Tranströmer. Parece el nombre de una medicina para las alteraciones de carácter. Quizá lo sea. En todo caso su lectura me hace mucho bien.

 

               He preferido dejar a Juan José Millás, autor de este libro “La vida a ratos” que fuese él quien tomase la palabra, para mitigar el pánico que siento ante la página en blanco, una vez “roto el hielo” me puede atrever a tomar la palabra.

               Nada más empezar a leer este libro la primera vez que lo hice , el 11 de junio del 2022, supe que me iba a gustar, y así fue. Terminé de leerlo unos días después, concretamente , el 23 de junio del 2022. Tengo esa manía la de anotar cuando empiezo a leer un libro y cuando termino de leerlo. Si echan la cuenta, verán que, literalmente, me lo bebí. Teniendo en cuenta que tiene 477 páginas

               Este primer capítulo creo que da la pista de lo que va a ser el libro. Es un diario, autobiográfico, en el que se van sucediendo las semanas y los acontecimientos en la vida del autor incluidas las sesiones con sus psicoanalistas. Lo escribo en plural, porque, si leen el libro, verán que son dos. Junan José Millás, es un autor conocido entre el público español, no solo escribe libros, sino que además da conferencias y habla por la radio, una vez a la semana, en un programa divulgativo, que no tiene nada que ver con la posible transmisión del psicoanálisis, pero que, con más o con menos intención, siempre deja alguna perla en lo referente a la falta, esa falta en ser de la que tanto hablan los psicoanalistas. Lo que vino a decir en uno de los últimos programas fue algo así: “Todo el mundo quiere tener en su casa una habitación más”. “  A todos se nos queda pequeña la casa y siempre estamos penando por la falta de sitio”. Juanjo, como le llama el locutor que conduce el programa, añadió “claro esa habitación que falta, es una simbolización de la falta que a todos nos constituye. Y añadió que si encontráramos eso que tanto anhelamos resultaría que eso sería la muerte.

               Millas tiene el mismo desparpajo hablando que escribiendo, si deciden leer este libro que tanto me ha gustado a mí, verán que leerlo es, como si estuvieran sentados en el salón de su casa hablando con un amigo que les cuenta su vida, pero que además lo hace con extraordinario sentido del humor. Cada capítulo tiene siempre una parte risible, aunque lo que se esté contando sea la mayor de las tragedias.

 

Semana 11

 

JUEVES. Decido desengancharme del juego de los siete errores que publica todos los días “La Vanguardia” en su página de Pasatiempos (¿en cuál sino?). Vengo resolviéndolo desde hace un año o dos bajo la estúpida superstición de que si lo dejo pasar ocurrirá alguna desgracia. Que ocurra de una vez. Soy, desde pequeño, víctima de este tipo de fantasías obsesivas. Quizá el mundo no se haya ido todavía al carajo gracias a mí y a personas como yo, se pasan la vida realizando sortilegios contra las desgracias propias y ajenas. Pero ya he llegado a mi límite. Tarde o temprano, el mundo se tiene que acabar.

 

VIERNES. El mundo no se ha acabado, quizá porque esta noche, a eso de las cuatro, me desperté empapado en un sudor disolutivo, busqué el ejemplar de “La Vanguardia” de ayer y resolví el juego de los siete errores. Mi mujer se despertó también y me preguntó qué rayos hacía. Le respondí en tono de broma que estaba salvando al mundo, pero ella sabía que lo decía en serio. <<No tardes>> se limitó a decir

 

               Creo que, en un par de párrafos, Millás hace un retrato perfecto de un obsesivo. Es escueto pero muy certero, la respuesta de su mujer, que a la sazón es psicoanalista, pone de manifiesto la poca importancia que ella le concede a las obsesiones y a los rituales de su marido. Este pasaje, está escrito con la maestría de quien se dedica a escribir guiones, sainetescos, para la televisión, para un programa de “parejas”

 

               Me voy a ir al último capítulo. Acabo de recordar que, mi padre, que era muy aficionado a leer novelas de Ágatha Chrsitie, siempre se iba a la última página del libro para saber como terminaba. Aunque nunca tuvo una sorpresa porque el asesino, siempre era descubierto y el lo sabía de antemano. Lo que es la impaciencia…

               Bueno, pues, como decía, me voy a ir al último capítulo

 

Semana 194

 

LUNES. Voy a visitar a un amigo enfermo y le llevo los periódicos del día.

-Déjalos ahí-dice.

Los abandono en una butaca del dormitorio de tal modo que caen mal y ahora parecen un conjunto de pájaros de papel con las alas rotas. Cuando voy a arreglarlos, me dice que lo olvide, que de todos modos no los va a leer. Me extraña, porque es desde joven un fanático de la prensa.

-Debes estar muy mal-le digo.

-¿Por lo de los periódicos?

-Claro.

-Qué va, dejé de leerlos cuando me di cuenta de que llevaba un tiempo pasando las páginas sin detenerme en ninguna, echando un vistazo solo a los titulares. Ya no hay crónica o noticia que resista la lectura del primer párrafo.

-¿Por dónde te informas?

-No me informo. Y tu tampoco. Vivimos con la fantasía de estar informados. Incluso sobreinformados. La sobreinformación es uno de los síntomas de la desinformación.

-Ya-le digo por decir.

-Acércame ese frasco de espray, por favor.

 Se lo acerco y se pulveriza un par de veces el interior de la boca.

-Es saliva artificial-dice-. También uso lágrimas artificiales. Toda esa prensa que me has traído es artificial, pero no me funciona.

-No debes de estar tan grave-le digo, con la mala leche que gastas.

-Tampoco tú estás grave y te vas a morir.

Al rato de hablar de esto y de lo otro, me voy con los periódicos debajo del brazo y los ordeno en el ascensor. Al salir a la calle, un autobús, a dos metros escasos de mí, arrolla a un tipo que corría detrás de su perro.

 

MARTES. Busco en la prensa digital, sin hallarla, alguna noticia sobre el tipo arrollado por el autobús. Deduzco que no le ocurrió nada. Hay atropellos muy aparatosos sin sustancia. Hace unos meses yo mismo, al cruzar una calle por donde no debía, acabé bajo la carrocería de un coche sin sufrir un solo rasguño. Perdí en cambio un zapato que no me fue posible recuperar porque se lo llevó una furgoneta, pegado a su rueda. El conductor del coche me increpó duramente por la imprudencia y pasé una vergüenza enorme. Fui calle abajo descalzo de un pie, con la esperanza de encontrar una zapatería, pero ya no las hay, excepto en los centros comerciales o en los grandes almacenes. Luego paré a un taxi e intenté entrar en casa clandestinamente para no tener que dar explicaciones. Mi mujer estaba en el hall, cambiando una bombilla fundida.

-Hola-dije.

-Hola-dijo-.¿Te ha pasado algo?

-No, por qué.

-Vienes pálido.

El hall se hallaba en penumbra, de modo que advirtió mi blanca palidez, pero no la ausencia del zapato. Antes de que pusiera la bombilla nueva, escapé al dormitorio y me puse las zapatillas de andar por casa. Escondí el zapato viudo en las profundidades del armario. Aún debe de seguir completamente solo. Pobre.

 

               MIÉRCOLES. Esta madrugada ha muerto mi amigo, el que dejó de leer los periódicos. Acudo al tanatorio, lleno de periodistas porque era de la profesión, y me integro en un grupo al que cuento la última visita que hice al finado.

-Me confesó que había dejado de leer los periódicos-les digo.

Me miran como si fuera un marciano. Todos ellos han dejado de leer los periódicos.

-Yo los compro, pero no los leo-digo al fin para hacerme perdonar

Oigo unas risas, vuelvo la vista y es la viuda. Otra mujer le está contando algo que debe de ser muy gracioso.

 

JUEVES. Bajo a primera hora a comprar los periódicos y el quiosco está cerrado. No lo abren hasta las nueve. Me voy a dar una vuelta por el parque, para hacer tiempo, o para matarlo, no sé, y los cojo al regresar. Le cuento al quiosquero la anécdota de los periodistas y mueve afirmativamente la cabeza.

-Cuando yo me jubile-dice-, este quiosco se cierra. No hay relevo generacional ni de otro tipo. A nadie la interesa un quiosco.

Me dan ganas de preguntarle si puedo quedármelo yo. No me disgusta la idea de acabar vendiendo algo que no leen ni los que lo hacen. Sería el punto final perfecto para una vida absurda. Todas lo son. Ya en casa, busco la necrología de mi amigo y es una peste. No logro pasar del primer párrafo. Estoy a punto de escribir una carta de protesta al director, pero me reprimo.

Yo siempre me reprimo.

Me pregunto: El futuro del quiosco, ¿Será una premonición? ¿Es eso lo que le espera al Psicoanálisis?

Los textos han sido tomados de “La vida a ratos”. Juan José Millás. Primera edición abril 2019. Alfaguara.

Para, Idoia, Judith, Marian, Natalia y Paula.

Fernando Reyes    

Escribir, hablar, psicoanalizarse

 Escribir, hablar, psicoanalizarse. Se me ha ocurrido este título, a propósito de que cuando se está pasando por un mal momento, se encuentra un gran alivio en la escritura. Algunos escritores dicen que se escribe mejor si se está en conflicto. Yo no lo sé, no soy escritor. Me hubiese gustado, pero una vez entregué un manuscrito a un amigo editor y me dijo "esto así no se puede publicar, hay talleres de escritura creativa, te puedes apuntar a uno y así aprendes a escribir". Iluso de mi, pensaba que ya sabía. A partir de entonces, se me quitó de la cabeza la idea de escribir para que alguien me publicara.

En otra ocasión, asistí a una pequeña charla que vino a dar a Pamplona es escritor Luis García Montero, para presentar un libro que publicaba en ese momento, me acerqué a saludarle y le comenté algo a propósito de mi afición a la escritura y me dijo, "cuando escribas, intenta que no está presente nada de lo personal", lo que ya me dejó totalmente fuera de combate.

La intención de esta entrada, no es hablar de la escritura, al menos de lo que se entiende por escritura, cuando se trata de encarar la elaboración de un ensayo o de una novela, pero entonces ¿De qué se trata?

Me he atrevido a plantear la hipótesis de que psicoanalizarse es algo así como escribir, pero escribir de otro modo, una escritura que no sea para publicar. No es original, como casi nada de lo que se piensa, muchos  psicoanalistas lo han dicho ya.

Un psicoanalista amigo, dice que el hecho de recostarse en el diván y "hablar" es hacer público un texto que va a quedar en el anonimato. En el anonimato del practicable del psicoanalista, como lo llama él.

Ese texto que publicamos, sesión tras sesión, adquiere un valor incalculable. Es un valor que se puede cifrar en las transformaciones que se producen en el sujeto que se analiza. Se tiende a pensar que cuando se va al psicoanalista es para que él nos analice... usted me dirá, usted me hará las interpretaciones oportunas. Y no. La labor del psicoanalista consiste en callarse (en cuanto sujeto que sabe lo que al otro le pasa) y acompañar a este analizante en este proceso de llegar a convertirse en su propio maestro. Quienes pasan por el diván lo saben.

Este tiempo de pandemia, nunca antes vivido, ha trastocado muchas cosas y está a punto de dar al traste con nuestra economía, y con nuestro ánimo. Estamos todos tratando de sacar fuerzas de flaqueza. La esperanza está puesta en la vacuna, ojalá que esta sea la solución y podamos volver a recuperar el espacio público sin miedo y volver a vernos de nuevo las caras. Mientras tanto hacemos lo que podemos, nos hablamos a través de videoconferencias, que no está mal. pero mucho mejor el cara a cara. Y también nos recostamos en el diván, cuando se puede aunque ahora, con las videoconferencias, tenemos que imaginarnos que el diván está presente. lo que representa el diván es justamente el protagonismo del analizante y la desaparición del psicoanalista como sujeto, en la medida de lo posible.

Sigamos escribiendo, sigamos hablando y sigamos por tanto analizándonos, para salir de este confinamiento anímico. 

Dedico estas pequeñas reflexiones a las integrantes del grupo de estudio de psicoanálisis, para que pronto podamos volver a juntarnos en persona y no tengamos que hacer los encuentros por videoconferencia. Para Paula, Judith, Natalia y Marian.

Fernando Reyes   

Volver a la versión clásica

Cuando intentaba publicar esta entrada, al abrir el blog, me ha salido una ventana en la que se me preguntaba si quería volver a la versión clásica; por desconocimiento o precipitación, la he cerrado, y me ha salido la nueva versión. Este nuevo formato no me ha gustado nada y por suerte he podido, volver a la versión clásica, después de darle muchas vueltas al asunto.

Empiezo así, aunque no era mi intención hacerlo de esta manera. Pensaba en títulos como: Pandemia y Psicoanálisis, o, El virus y las relaciones sociales,o, La nueva normalidad. Pero al pensar en estos títulos me venían a la memoria la cantidad de artículos y conferencias que se han publicado y se han dado, a propósito del tema, y me he dicho, ¿Qué más puedo añadir yo?

No se me ha ocurrido nada que pudiera ser interesante, como no fuera decir que esto de La nueva normalidad, me parece una cosa absurda y falsa. ¿Acaso esta nueva versión del formato del Blog, pertenece a esa supuesta nueva normalidad?

En estos meses atrás se ha especulado mucho sobre la idea de si el virus nos iba a cambiar, nos iba a hacer más sociables, más humanos ¿Piensan ustedes que lo ha hecho?

Ahora nos saludamos más cuando nos encontramos por la calle, eso sí... ¡¡¡Guardando las distancias!!! no vaya a ser que... Respetamos las colas en la panadería y en el supermercado... ¡Qué remedio! Ahora, antes de sentarnos en una terraza, esperamos a que la camarera o el camarero nos de permiso, previa desinfección de la mesa y las sillas.

Y también llevamos nuestras correspondientes mascarillas, hay gente que no o que las lleva incorrectamente ¿Se acuerdan de cuando no eran obligatorias? 

Muchas de las personas con las que me relaciono, tanto a nivel personal, como a nivel profesional, me hablan de su cansancio. Ya están hartos de llevar la mascarilla. Pero claro, es preferible eso que exponerse a una sanción o incluso peor, a contraer una enfermedad que nos podría llevar a la muerte.

¿Quiere esto decir que nos hemos humanizado, o es que ya éramos así y que por dejadez o por costumbre, nos habíamos olvidado de las buenas formas? Aprovecho esta pregunta, para recomendar la lectura del libro:"La desaparición de los rituales" de Byung- Chul Han, editado por Herder, Barcelona 2020

Participo en un grupo al que hemos denominado " Grupo de trabajo sobre Psicoanálisis " Hemos pasado por diferentes fases, antes de que empezara todo este asunto de la pandemia, nos reuníamos en un despacho, que supimos convertir en sala de reuniones. Cuando empezó el confinamiento, hicimos encuentros virtuales (Aunque era un poco raro hablar unos con otros a través de la pantalla del ordenador, no estuvo mal del todo) después, cuando ya se pudo volver a salir encontramos algún sitio que tuviera el suficiente espacio para continuar con nuestros encuentros, por ejemplo un restaurante.

Los temas que se han ido suscitando, en estos encuentros de grupo, han partido de consideraciones teóricas sobre el Psicoanálisis, derivadas de la lectura de libros que trataban sobre el tema o que lo sugerían y poco a poco la cosa fue cambiando de cariz y empezamos a tratar todo tipo de temas, pero sobretodo aquellos que tuvieran para nosotros un valor de verdad y de libertad. Hablamos a " Calzón quitáo " parafraseando una obra de teatro que se tituló así. El grupo sigue, nos encontramos una vez al mes aproximadamente y nos sirve a todos como un bálsamo (Según nos hemos dicho unos a otros) No es un grupo de análisis al uso, no tiene ninguna intención terapéutica, lo que todos los participantes tenemos en común es que hemos pasado por la experiencia del psicoanálisis, o estamos en ella.

Después de mucho tiempo sin ideas para publicar una entrada en este Blog, se me ha ocurrido que hablar de todo lo anterior, era una buena idea. Espero que no haya quedado demasiado deslavazado y pueda suscitar el interés de quienes la lean.

Dedico especialmente estas líneas a: Judith Barberena, Natalia Ardanaz, Marian Esteban y Paula Rodríguez.

Fernando Reyes 

La necesidad del otro

Escribo otro con minúscula, aunque en al ámbito del psicoanálisis, se tiende a escribir con mayúscula para referirse a ese otro en general, lo que se llegó a llamar el gran otro. Esa madre nutricia en primer lugar. O quien haga sus funciones. Ese otro, sea quien sea, que nos sostiene. Cuando un niño nace no ve, todavía, (al menos con la nitidez que llega a alcanzar un poco de tiempo después) pero si huele, oye, nota el contacto de la piel y por supuesto nota el pecho en su boca. Lo que dice Freud de este primer contacto es que además de ser un momento alimenticio, también es, por decirlo así, la inauguración de la pulsión oral, para decirlo sencillamente la erotización de la boca. Me atrevo a decir que este es el punto inaugural de la erotización del resto del cuerpo. Aunque si se piensa bien lo primero que le ocurre al bebe es que le limpian el ano y los genitales, es posible que las sensaciones de alivio y de placer empiecen por ahí. Todo esto son especulaciones porque también se sabe que el tono de la voz del padre y de la madre, de las personas que dan la bienvenida, son importantísimos para el bebe. Insisto, especulaciones. ¡Cómo vamos a saber lo que acontece en la vida de ese ser humano recién nacido sin equivocarnos!

Parece que lo que sí sabemos es que cuando a un niño le faltan todas esas cosas, esa bienvenida, ese acogimiento dentro de un entorno amable y cálido, exhibe toda una colección de síntomas y de malestares. Solo hay que fijarse en los niños que están en los orfanatos; que han sido abandonados, por negligencia o por imposibilidad de los padres de mantenerlos y educarlos, a las procelosas manos de un destino incierto.

En cualquier caso, todo este circunloquio, bastante mal hilvanado, por cierto, me sirve como introducción para abordar lo que pretende ser el tema de la entrada "La necesidad del otro".

Insisto en escribirlo con minúscula, por que ese otro, son nuestros otros. Padres, madres, hijos, parejas, amigos, hermanos, compañeros de trabajo, tenderos que nos abastecen diariamente de todo lo que necesitamos para sobrevivir, y una cantidad infinita de personas sin las cuales, caemos en el desamparo.

En la situación actual de alarma y de aislamiento de confinamiento, de reclusión, es en la que verdaderamente nos damos cuenta de lo importantes que son todos aquellos que nos sostienen cotidianamente. No poder darnos la mano, no poder darnos un beso, cuando nos encontramos con un amigo por la calle. Ahora, si es que vemos a alguien conocido por la calle, tenemos que hacerle una seña desde el otro lado de la acera. Tener que perder de vista a la cajera del supermercado, porque al tener hijos pequeños, le han recomendado, sugerido, obligado a quedarse en casa por que es población vulnerable. Y no poder decirle ¿Cómo estás Vanessa? Bien y ¿Tu que tal? Ver a las panaderas que nos atienden con mascarilla detrás de unos plásticos que cubren toda la extensión del mostrador, que nos dan el pan con guantes y que nos cogen el dinero que previamente hemos depositado en un plato. Y casi no poder preguntar ¿Hola Natalia, cómo estás? bien y ¿Tu que tal Fernando. O el frutero y la frutera que están en una situación parecida. Creo que en esta situación somos como niños desamparados. Porque entrar en un sitio y ver a los otros, ¿Quién es el último? ¿Quién da la vez? es fundamental para nuestra vida. 

Quiero dedicar esta entrada a Natalia, mi panadera, a Maica, mi frutera, a Jose, mi carnicero, a Vanessa, mi cajera del supermercado, a Yolanda, mi quesera. Pongo mis, porque son míos. Y por supuesto a mis estimadísimas del grupo de reflexión sobre psicoanálisis, Judith, Natalia, Marian y Paula.

Fernando Reyes